Todos os dias a roda de hamster cumprimenta

O toque infernal do meu despertador – o fiel companheiro do meu thriller quotidiano chamado "E todos os dias a roda de hamster cumprimenta-te". Nada de "Bom dia" gentil, nada de taças de canto meditativas. Apenas este som estridente que me diz: Bem-vinda de volta à loucura, Tanja!

A minha vida é uma coreografia bem ensaiada de muda de fraldas, elogio a Tussi de espelta ("Uau, cozeste bolachas de tâmaras SEM açúcar – outra vez!") e o puzzle mental diário: Que raio vou cozinhar para o meu marido esta noite para que ele não perceba que já desisti mentalmente?

Ah, sim, e claro, a minha filha – que consegue desenvolver uma crise de decisão digna de um Óscar entre flocos de milho e pão. Quando, na verdade, já devíamos estar no carro. Há 15 minutos, pelo menos.

O meu telemóvel? Um objeto de medo. Mal me atrevo a ligá-lo porque sei que o próximo toque do WhatsApp espreita a derradeira loucura profissional. Um inferno de chat em grupo. Já consigo sentir o stress antes mesmo de acordar o suficiente para saber o meu nome.

E sejamos sinceras: quando é que me vou maquilhar, aquecer o meu café ou fazer uma daquelas sessões de ioga zen de que toda a gente fala no Instagram?

Sou eu que saio de casa a cambalear com as calças de ganga velhas de ontem de manhã, lembrando-me que hoje é aquela reunião importante – para a qual deveria usar uma blusa branca passada. Infelizmente, está algures entre a roupa lavada da semana passada e o meu sentido de estilo quebrado.

Cabelo? Ontem foi a vez do corte de cabelo. Hoje, o coque mantém-se no lugar com sorte e um elástico que já foi visto mais do que o meu currículo.

Não era assim que eu imaginava que seria a minha vida.

A dada altura do caminho – talvez entre uma barriga de grávida e o prenúncio do burnout – os meus sonhos devem ter desembarcado do avião no ponto de paragem "Someday Again".

E lá está ele de novo, aquele pequeno crítico interior de língua afiada: Bem, Tanja, perdedora, estás a fazer muito bem. Outras pessoas também o conseguem — alisadas, perfeitamente estilizadas, com uma mala de marca debaixo do braço. E você? Pelo menos sabe onde estão as chaves do seu carro. Na maioria das vezes.

E sim, ainda a consigo ouvir, minha mãe:

"Nunca serás nada. Se não tiveres as tuas ovelhas na manga até aos 30, podes esquecer." Isto significa ser casada, ter um emprego estável até à reforma, filhos, construir uma casa...

Tenho 54 anos. Nem uma ovelha tenho. Mas tenho sentido de humor. E um ótimo motivo para continuar.